Bois des peines…

                        Dans la clairière que borde la foret,
                    Se dresse un grand chêne solitaire.
                Il est là, par le troupeau abandonné.
            Vieil éléphant dans un cimetière…

                                                         Le soleil darde sur lui ses rayons du matin
                                                          Le blesse très cruellement en le révélant au jour.
                                                            Il est vieux, le sent plus qu’il ne le craint
                                                              Mais la sentence se répète, il l’entend tout autour.

Houlala qu’il est vieux ce chêne !
N’est il pas dangereux ou capable de l’être?
Mais de quel âge peut il bien naître ?
Tu as vu tous les trous dans le liège ?

Ces phrases le blessent autant que les outrages du temps
    Qui ont laissé sur son écorce les traces de mille printemps,
        Creusé le tronc en d’énormes béants offerts aux minuscules prédateurs
            Ceux là même qu’il supportait, et qui maintenant ont grignoté son cœur.

                                         Un peu plus chaque jour, il sent chacune de ses branches mourir
                                        Certaines se détachent déjà quand la sève ne peut plus les nourrir,
                                       Sa puissance qui se jouait de la Nature, la combattait
                                      N’est plus qu’un spectre aux ramures noires et décimées.

                                                    Sur sa plus forte branche basse du passé
                                                       Pendent deux souvenirs de cordes effilochées
                                                          L’une noue encore une petite planche
                                                             Que ne balance plus rien que le vent…

                                                               On ne lui fait plus confiance, par peur
                                                              Sa vieillesse est devenue sa laideur,
                                                            On lui a retiré les rires des enfants
                                                          Alors il attend…

      Il attend, espère tous les matins, implore l’horizon,
      Suppliant chaque nuée noire où se concentre la foudre
      Offrant son tronc abîmé aux cieux prêts à l’absoudre
      Il attend le grand sommeil pour que finissent ses illusions.

                                  Car ses illusions sont toujours là qui freinent le fatal
                        Tournoyantes dans sa tête au sommet du tronc
                 Là où quelques feuilles encore se dresseront,
                       En humbles dernières prières adressées au Végétal.

Lui qui aura tant puisé dans la Terre,
Transformé des airs vivants, nécessaires,
Il chante encore au bruissement des vents
Pour les offrir au ciel…Là où il n’ira jamais…

J’ai ramassé des bouts de son bois mort,
Posé ma main, doucement contre son corps,
Et je lui ai dit pour le rassurer :
          « Je lui raconterai au ciel, je te le promets »
          « Pour que dans nos souvenirs d’enfant, tu vives encore… »

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Comments

[Serge]

PS :
Je tente toujours de fourguer beaucoup de messages dans chacun de mes billets, car il ne m’est pas facile de dissocier une chose qui me tient à cœur sans évoquer son implication dans d’autres domaines. Je mélange parfois mes fouillis. Avec un peu de chance, un jour j’obtiendrai du bien rangé ! ;o)

[Serge]

Il y a un peu de tout dans mes textes. Il y a ce que j’y mets consciemment (et inconsciemment); puis ce qu’y découvrent les lecteurs. Tant que ça reste de belles pensées, j’apprends.
Que tu imagines ici un arbre ou mon papa ou moi, le message principal est le même, j’évoque la vieillesse inéluctable… Avec une petite touche d’encouragement et de sacré…
Bises Mû

[Mû]

Avant de lire les premiers commentaires, j'ai cru que tu parlais de toi (ou du moins, vers la fin du texte, d'un homme qui t'était proche, comme ton père). Du coup j'ai relu. Et je n'ai pas changé d'avis...
Je pars et je reviens

[Serge]

Petit Ange… Dis donc espèce de Petit Ange impertinent !!!
Je vais tanner l’écorce de tes petites fesses moi t’vas voir !!! Vais faire un oreiller avec tes plumes si tu continues !!! :o))
Sinon, ce texte n’est pas de la tristesse. Il en a la couleur, mais observe bien ton visage quand tu mets ta main contre un arbre à qui tu dis qu’il restera dans tes souvenirs… Ne sens tu pas alors que tu feras vivre longtemps les bons moments passés avec lui ? C’est triste ça ? Dis moi Petit Ange ! Bises aux ours en bois ! ;o)

Mlle Terre… Ouiiii !!!! j’ai déjà joué avec les deux sites. Pas trouvé super, mais très intéressants. La prise de (bonne) conscience est plus que suggérée. Bises Mlle Terre

Zibulinette… Je savais que tu savais parler aux arbres !!! J’adore l’idée de toi dans un parc pour jouer à celui qui aura vu le plus de belles choses. Je t’embrasse Zibulinette.

Daniel…Si je suis dans une pure tradition, c’est dans celle de l’harmonie avec le végétal et aussi, plus proche de ma conviction, dans une humble communion avec la Nature. L'un étant indice-sociable de l'autre dans ce tout. Ça n’a pas été toujours le cas pour moi, mais cette prise de conscience émerge de plus en plus. Si on fait l’effort de s’y plonger je trouve que l’apaisement est toujours prenant même si la Nature développe souvent la force au détriment de la compassion. Pourquoi ne pas en faire une religion, après tout, si on n’y retrouve pas tout un tralala abrutissant et des adeptes pas trop intégristes… mais je pense que nous partageons sur ce point, la même volonté, le même besoin. Sympa ton passage Daniel.

[daniel]

La fin de ton poème est dans la plus pure tradition shintoïste. La communion être humain / végétal est très présente dans cette religion ou l'harmonie a une grande importance.